若不是靠意志力在支撑，恐怕早已倒下。
“我还能打。”他的声音低哑却坚定，像是在向对方，也是在向自己发誓。
灰衣男人沉默片刻，将球轻轻丢给他，语气不再如之前那般锐利：“那就看你接下来，能不能守住这个局面。”
苏盘接球的动作稍有迟缓，疼痛逼迫着他必须调整每一次起跳与踩地的位置，每一分力量都要精准分配。他已经不能像之前那样毫无顾忌地爆发，不能再用猛力起跳来获取空间，不能再用快速横移去封堵路径。
他的脚是命门，一旦破了，整场比赛将彻底翻盘。
但他不能退。
这不是骄傲，这是信念。
他微微低下头，脑海里闪过无数个深夜在球场上摔倒又爬起的画面，无数次面对自己无能为力的沮丧。他从没真正轻松地赢过任何一个对手，从没享受过所谓“被看好”的优越感。
他是从最底层一点点磨上来的，从没人信他可以打出什么名堂，到逐渐有人回头看他一眼，再到现在——能和眼前这个强者交手。
他不能认输。
苏盘开始换打法。
他不再勉强用右脚发力，而是将整个重心转移到左腿，利用传球和假动作牵制来弥补自己的机动能力。他变得更沉稳，每一步都踩在节奏的缝隙里。
这是一种极为高级的节奏控场打法，不靠身体的绝对优势，而靠阅读、防守预判、和对抗节奏的控制。
“有意思……”灰衣男人眯起眼，低声说，“你居然还在学。”
“不是学。”苏盘淡淡吐出两个字，“是在逼自己。”
他右手控球，忽左忽右，但每一次运球都极为隐秘。他用脚踝的微小转动，配合腰部的摆动制造出方向感欺骗，用背后运球拉出对方的反应空间，然后立刻出手。
“刷——”
球中！
灰衣男人眉头一挑：“你这动作……根本不像受伤了。”
苏盘轻轻一笑，唇角因疼痛而抽搐：“因为我没时间疼。”
“你疯了。”
“要赢你，我必须疯。”
灰衣男人深深看他一眼，不再多言，球场上的气氛再次凝结成一股看不见的绳索，绷在两人之间。
接下来的几分钟，他们不再是你来我往的对攻，而是进入了更深层次的技术交锋。苏盘用上了过去从不轻易使用的“延迟节奏”打法——他有意地制造节奏的落点偏差，用最不被预期的方式出手，让灰衣男人的预判频频失效。
但这也意味着，他要将每一次机会都压到极限。
每一个出手，都是在疼痛的边缘徘徊。
“你知道你现在的状态很危险吧。”灰衣男人忽然说。
“我知道。”苏盘的声音低沉如雷。
“可能会让你下半个月都废了。”
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